Он наклоняется. Так близко, что его дыхание обжигает кожу.

— Я сказал — танцуй, — хриплый бас пробирает до костей. — Хочу оценить, как двигаешь своими аппетитными формами, — оскал. Хищный. Пожирающий.

— Пошёл ты…

Его руки на мне - тиски.

Спина бьется о холодный кирпич.

— Будешь танцевать. Иначе договору конец, — его рык заполняет мои лёгкие.

Боже. Божечки.

Во что я вляпалась с этим здоровяком?

Мало он донимал меня в детстве — теперь мне девятнадцать, и спрятаться под кроватью больше не выйдет.

Его руки впиваются в талию. Взгляд прожигает дыру. А в голове только одно.

Месяц.

Всего потерпеть месяц. И не сломаться каждый раз, когда он говорит «танцуй».