Я принадлежу к племени писателей-фантастов, зарабатывающих на жизнь романами о попаданцах. И вот, пожалуйста: после обеда в частной клинике я проснулся в комнате общежития, которую не видел сорок лет. Вокруг — октябрь 1982 года, я в собственном теле двадцатидвухлетнего парня, а на тумбочке лежит советский паспорт вместо моего разменявшего седьмой десяток нынешнего. Мои соседи по комнате — Юра и Серега — уже уехали в институт и напомнили про семинар у Козловского, грозы нашего факультета.

Я всю жизнь сочинял про героев, которые получают шанс прожить жизнь заново и исправить ошибки. Теперь эта участь постигла меня самого. И единственное, что я понимаю точно: пропускать занятия у «пана Козлевича» в моем положении — непозволительная роскошь.