Парень в оранжевой куртке выстрелил мне в грудь, а потом добил контрольным в голову. Я, Роман Рябинин, сорок восемь лет, владелец холдинга с миллиардными оборотами, умер на асфальте у своего дома. И умер бы навсегда, если бы через секунду не открыл глаза на улице Горького. 1972 год. Москва. Я — Витя Орлов, студент Полиграфического института, фарцовщик, который только что удирал от облавы с парнем по имени Паша.

В прошлой жизни я прошел путь от челнока до олигарха: рынки, недвижимость, золото, госконтракты. Здесь же у меня — джинсы, икра, сигареты «Мальборо» и триста двадцать пять рублей в кармане. Товар я успел спрятать у иностранца, но на горизонте уже маячит местный авторитет Колхоз, который почему-то не предупредил нас о рейде. А еще у меня есть камора с запасом, и, кажется, я начинаю понимать, как устроен этот бизнес. И что с ним можно сделать.