Я стоял возле своего делового центра в Москве, ждал водителя — и очнулся на земле в каком-то дворе. Голова гудит, на затылке шишка, вместо моих дорогих мокасин — непонятные штиблеты, вместо джинсов — серые брюки. А рядом крутится парочка чумазых подростков, которые обсуждают, как бы обчистить чемодан, стоящий подле меня. Чемодан этот я вижу впервые, но точно знаю: выпускать его из рук нельзя ни в коем случае.

Дальше — больше. В кармане нахожу удостоверение личности на имя капитана Волкова Дениса Сергеевича, двадцати восьми лет, с гербом Советского Союза. А в окне булочной вижу свое отражение: молодой мужик, не больше тридцати, в костюме сороковых годов. Июнь 1946 года, приморский город, отдел по борьбе с бандитизмом, майор Сирота с взглядом бывалого уголовника.