Я умер в двадцать первом веке. В подворотне, от удара бутылкой по затылку, когда вступился за девушку. А очнулся в чужой избе, в чужом теле, в чужом времени — в 1883 году, посреди Сибири. Теперь я не строительный магнат из Москвы, а Александр Андреевич Громов, разорившийся купец, которого местные величают барином, и у которого за душой — только сундук с медяками да подозрительная соседка, готовая раскусить подмену.

Спасительный шанс приходит откуда не ждали: пьяница-эвенк Ванька приносит мне золотой самородок размером со сливу и соглашается показать место, где нашел его. Место, где золота, по его словам, много. Последние десять монет, карта, ружье и больное колено — всё, что у меня есть.