Я рисовал обложки для дешёвого фэнтези: грудастые девицы, герои с горами мышц и монстры на заднем плане. Сотни таких работ, и все без души. Заказчики платили, слава росла, а внутри что-то мертвело. Всё изменилось в один миг, когда зимней ночью в Иркутске меня сбил грузовик. Я умер.

Очнулся я в чужом теле, в грязи рисового поля, под крики жирного надсмотрщика. Я — Хан, бесправный сирота, батрак при постоялом дворе, и вокруг меня не просто древний Китай. Это мир культивации, где любой прохожий может оказаться монстром. Здесь смерть — обыденность, а жизнь — вечный голод и страх. Чтобы просто остаться в живых, мне придётся выживать в деревне, откуда герои этой истории в любой момент могут притащить катастрофу. И мне очень не нравится, что я уже успел пересечься с теми, кто наверняка в центре сюжета.