Меня зовут Саша Якушев, и до недавнего времени я был обычным пенсионером. Всё, что у меня осталось от прошлой жизни, — привычка ввязываться в чужие разборки и профессиональная журналистская жилка. В тот вечер она и подвела: я полез в драку с местными алкашами, прикуривавшими от Вечного огня, схлопотал от соседа Корчагина по физиономии и отрубился, приложившись затылком о гранит.

А очнулся в теле восемнадцатилетнего парня. На дворе — июль 1980-го, в паспорте — моё имя, но я выпускник школы из Ангарска, абитуриент журфака с пачкой газетных публикаций, о которых ни черта не помню. Квартира чужая, денег в обрез, родных рядом нет, и лишь смутная тревога: что-то во всей этой истории не сходится. И если это сон, то почему я никак не могу проснуться?