Умереть, не дойдя до брачного ложа, — это надо умудриться. Мой муж, тучный старик Гевин Доксвелл, снял штаны, упал на кровать и умер, забрызгав мне подол кровью. Я осталась вдовой — но только на словах. Пока целители не подтвердят, что брак не консумирован, я не наследница, не свободная женщина. Я товар, который вернут дяде, и он снова продаст меня, уже дешевле.

А потом в кабинет влез вор. Молодой, нахальный, с глазами, которые светились в полумраке. Ему нужен кулон, подаренный мне мужем, и я согласна отдать его — в обмен на услугу. Пусть украдет то, что осталось при мне, и тогда я наконец стану вдовой по-настоящему. В конце концов, что я теряю? Кроме невинности, которую все равно отберут.