Дело сделано.

Дима пошёл к кулеру, Сергей Викторович говорит по телефону.

У меня есть несколько минут.

Сердце делает радостный кульбит.

Я успею добежать до ординаторской, уткнуться носом в плечо мужа и пожаловаться на сурового начальника, который сверлил меня взглядом всю дорогу.

Взлетаю по лестнице, перепрыгивая через ступеньку.

Коридоры этой больницы я знаю как свои пять пальцев. Вот поворот, вот сестринский пост, вот дверь в конце крыла.

Она чуть приоткрыта. Из щели на линолеум падает полоска света.

– Анто-о-он... – доносится тягучий женский шёпот.

Я замираю.

– Тише, Лер, ну тише... – хрипловатый, глубокий голос моего мужа. Тот самый, которым сегодня утром говорил мне: «Доброе утро, любимая».

Какая-то часть меня умоляет: развернись, беги, сделай вид, что ничего не слышала.

Но я толкаю дверь…