Мой Глеб.

Мужчина, ради которого я дышала последние восемь лет, стоял на коленях на коврике у входной двери.

Он бережно расшнуровывал светлые кожаные кроссовки на ногах девушки.

Он выпрямляется, бережно обнимает ее за плечи, привлекая к себе, и поворачивает голову в сторону коридора.

​И тут его взгляд натыкается на меня.

​Мир рухнул без звука.

Ни грома, ни треска ломающихся стен.

Только слышу его тихий, продолжительный выдох.

Шелковый халат на моих плечах кажется ледяным саваном.

Мясо продолжает негромко потрескивать на сковороде.

А я стою босая, в метре от них, оцепеневшая, не в силах даже закричать.

Напротив стоит он…любовь моя, сердце мое.

С чужой беременной женщиной под своим крылом, в нашей квартире.

​Лицо Глеба в одну секунду теряет всякий цвет.

Рука, лежавшая на плече девушки, медленно опустилась.

​- Настя?.. - все, что сорвалось с его побелевших губ едва слышным шепотом.