Жил я, знаете ли, спокойно. Ну, как спокойно — воевал, замок защищал, нежить по полям гонял. Пока однажды не прилетела стрела, и я не помер прямо на стене родного дома. Полежал, полежал — и очнулся. В склепе. В чужом теле. А вокруг — мой замок, только теперь тут школа, и в ней учат некромантов на факультете, который назвали в честь меня. Покойного.

Теперь я — Мозарин, сирота с родовым кольцом на пальце и гербом на запястье, который директор школы поспешил спрятать заклинанием. Все думают, что я просто мальчишка, которого артефакт признал наследником. Но я — тот, кого здесь все считают мёртвым основателем. И мне очень интересно, кто именно запер мою душу в теле, кто помог вернуться и почему вокруг меня внезапно так много желающих отправить меня обратно в склеп. Насовсем.