На том конце повисает пауза. Я останавливаюсь у панорамного окна. Внизу Москва живёт своей привычной жизнью.

— Слушай, у меня к тебе странный вопрос, — наконец говорит Алексей.

— Ты звонишь мне из-за странного вопроса?

— Именно.

— Тогда задавай. — Усмехаюсь, хотя в его голосе не слышу ни капли веселья. Алексей снова замолкает, явно подбирает слова. Не знает, с чего начать.

— У тебя, случайно, нет сына-первоклашки?

— Что?.. — Я спрашиваю, у тебя нет сына семи-восьми лет?

В коридоре открывается дверь. Моя помощница что-то говорит сотруднику, но я не разбираю слов.

— С чего ты взял, что у меня есть сын?

— В мою футбольную секцию записали мальчика семи лет. Ивана Вавилова.

Фамилия ударяет сильнее, чем сам вопрос. Вавилов… Закрываю глаза.