– Ну и что ты смотришь на меня так? – холодно спрашивает муж. – Что мне, прощения попросить? Сказать, что это ошибка?Спокойно застегивает рубашку, пока я пытаюсь отойти от шока.– Прощения я никогда не прошу – ты знаешь. И это не ошибка.– Зачем, Демьян? Почему?– Почему? – зло усмехается. – Ты еще спрашиваешь? Посмотри на нее, – указывает рукой на длинноногую девицу, ровесницу его дочери.После паузы прищуривается:– А теперь на себя.

Вопросы?Начинает трясти мелкой дрожью, но я беру себя в руки.– Вопрос только один…– Валяй.– Когда ты стал таким трусом, что предпочел прятаться с ней по углам, а не уйти и развестись, как мужчина?Лицо Демьян белеет от ярости.– Уйти? – рычит он. – Развестись?Подходит ближе:– Ты, кажется, все не так поняла, Арина. Никакого развода не будет. Я буду делать все, что захочу, а ты…– Что я? – с вызовом перебиваю его, вздернув подбородок.– Ты. Будешь. Терпеть.