Проснулся я от того, что сердце норовило выпрыгнуть из груди. Золотистый рисунок на коже таял на глазах, но воспоминания никуда не делись: зал с пиктограммами, сфера с отпечатком ладони и вереница надписей, которые перевернули всё. Оказывается, я — кандидат три тысячи семьдесят восемь. И, как назло, не соответствующий установленным требованиям. Каким именно — источник не уточнил, лишь выдал временный доступ первого уровня и три месяца на исправление.

Только вот как прокачать «эмпатию» или «пассионарность», когда ты понятия не имеешь, что они здесь значат? Попытки помочь студентам закончились тем, что меня чуть не спалили за домогательства, а с ветеранами я чуть не вляпался в дуэль с королевскими лейтенантами. Но самое интересное — метка на груди. Ираида сказала, что так пахнет враг. Враг всех райденов — Орден Зари. Тот самый, что бесследно исчез триста лет назад вместе с координаторами и всей старой Империей.