Я умер. Точно умер: взрыв, темнота, а потом — треск собственного черепа, встающего на место. Очнулся в каком-то вонючем переулке, в теле незнакомого парня по имени Герд Франт. Он, бедняга, не дожил и до двадцати — его забили местные хулиганы. Зато я теперь жив, молод и здоров, а в голове — его воспоминания: Пустоши, охота, старик Ронд, нож и лук. И всё бы ничего, но я в чужом мире, где вместо технологий — магия, а вместо законов — банды.

Свою первую стычку я выиграл. Рыжий громила с клинком «с жилой» теперь корчится на полу харчевни, а я ухожу, прихватив его трость и кошелёк. Но главное не это. Мне явилось сообщение: «Поздравляю, Избранный. Тебе выпал шанс принять участие в Игре». Теперь перед глазами висит символ, открывающий статистику и карту. Я не знаю правил. Не знаю, кто меня избрал. Но я уже понял: эта Игра — единственная причина, по которой я всё ещё жив.