Я пришёл в Разлом за проклятыми клинками — и за силой, что они могут дать. Тьма здесь глушит чувства, но я вижу иначе: ментальным чутьём, которое выхватывает из черноты голодные силуэты. Их восемь. Я убиваю их одного за другим, но каждый труп носит на себе бирку. Кто-то метил этих тварей. Кто-то создавал их здесь специально.

Дорога ведёт меня через искажённые участки пространства — к залу, где Тьма рассеивается светом кипящего чана. Надо мной нависает машина, тронутая скверной, с человеческой головой на антенне. Она говорит со мной как с образцом для изучения. Она собирается отправить меня в биореактор. Но я уже чувствую её разум — холодный, чуждый, и оттого особенно лакомый для менталиста.