Фотограф щелкает затвором, вспышка — и вместо студии я сижу на камне посреди африканской равнины. Фляга пуста, револьвер заряжен, но выстрелить не может — гильзы без пороха. Винтовка, хоть и прекрасной сохранности, тоже бесполезна. Вокруг — ни души, только солнце, скорпионы и непонятное чувство, что все это не розыгрыш.

Первые же люди, которых я встречаю, — британцы, выкидывающие раненых из санитарного фургона и измывающиеся над сестрой милосердия. Я убиваю четверых, спасаю девушку, и она сообщает мне дату: семнадцатое февраля 1900 года. Англо-бурская война, Оранжевая Республика, и я — человек из будущего, без документов, без денег, без объяснений. Остается прикинуться своим, найти русский отряд и не дать этой красивой, вздорной Лизе понять, что я здесь чужой.