Шестнадцать смертей, семнадцатая — не счесть. Я очнулся в могиле, где меня похоронили после того, как «мессер» разорвал меня снарядом. Откапывался вслепую, сосал землю, умирал от холода и снова просыпался целым — ни царапины. Так и вылез. Остались от меня только плащ-палатка, сапоги и пистолет, в котором нет магазина.

Весна сорок второго. Полевой стан разбит, танки ржавеют, а в ближней деревне меня уже ждали. Женщина накормила, напоила и продала своему сынку-полицаю за двадцать марок. Пришлось перебить всю семейку, прихватить их оружие и припасы. Теперь у меня есть курсант Ванька, что просится на фронт, и больной лётчик в сарае, которого надо вытащить, пока не поздно. Я только воскрес — а работы уже по горло.