Привык Димка сам себе хозяином быть: мотоцикл соберет, дом построит, самогон такой сваришь — пальчики оближешь. Работу находил без труда. Вот и в этот раз клиент подкинул заказ — груз привезти. И надо же было такому случиться: в кузове ящик упал, крышка слетела, а там — девчонка, живая, в пленке, как колбаса.

Побежал Димка к заказчику, Владимиру Мартовичу, а тот — щелк пальцами, дунул в трубочку — и вот он, Димка, на пшеничном поле. Тело чужое: рыжий волосатый монстр, морда свирепая, уши шевелятся. Хорошо хоть клыки есть. А вокруг — не Россия: дороги без техники, мостики сказочные, по ним свиньи в штанах ходят. И где-то там, в чужом мире, надо как-то жить, домой вернуться и Мартовичу отомстить.