— Малыш, кто там? — он выходит из ванной, вытирая голову полотенцем.

Внутри всё заледенело. Слёз нет. Только дикое разочарование.

Бегу в лес, проваливаюсь под лёд. Ледышки смыкаются над головой.

Меня вытаскивает мужчина с военной выправкой. Растирает, спасает, отпаивает коньяком.

— Жених твой кто?

— Кирилл Орлов.

Стук в дверь. Я вцепляюсь в его руку:

— Не выдавайте меня, умоляю.

Он выходит. Я слышу голоса, но слов не разбираю. А когда он возвращается — я понимаю, что спрятаться больше негде.

— Одевайся. Пойдём ко мне. Переночуешь.

— А вещи? Чемодан у него…

— Решим.