Я лежу на битом кирпиче и медленно умираю. Семь пуль в теле, вся электроника отключена, а передо мной стоит человек, который заряжает револьвер, чтобы добить меня, как списанный материал. Я — арбитр, и по трестовому жаргону меня уже перевели в разряд отработанного. Ещё час назад я бы просто отобрал у него эту пижонскую «Юнику», но сейчас я слышу, как взводится курок, и молюсь, чтобы случилась осечка.

Четыре года назад я точно так же лежал на разделочном столе уличной гопоты и ждал смерти. Круг замкнулся. С чего начал, к тому и пришел. Только тогда у меня не было за плечами высокого взлёта, прошивок, вживлённых в кости, и отличного зрения от «Зенита». А теперь есть только одно желание — вернуться домой, к планшетам, ютубу и нормальной жизни. Господи, забери меня отсюда.