В моем магазине свечей за восемь лет я научилась помнить каждую позицию. Поэтому, когда после закрытия я нашла на полке черную свечу, которой не было ни в одной накладной, я знала наверняка: я ее не покупала. На донышке — странное клеймо, фитиль цел, запаха нет. Я зажгла ее, чтобы разобраться, и пол ушел у меня из-под ног.

Очнулась я на каменном полу чужой мастерской. Мой магазин исчез, вместе с ним — вся привычная жизнь, которую я и так доживала последние месяцы. Вместо белых стен — стеллажи свечей, вместо улицы за окном — город, которого не существует. Я читаю незнакомые буквы, понимаю чужой язык и стою в опечатанном Свечном доме Эвры Нолт перед человеком с дубинкой, который не верит ни одному моему слову. И он — последний, кто может объяснить, как я сюда попала и что теперь делать.