Семь лет назад фейри убили мою мать у кромки леса. Деревня поверила, что она умерла тихо, — я не поверила ни слову. Мать выходила против волка с одним колом, и такую женщину не берут беззвучно. Семь лет я училась стрелять и резать, вызнавала всё о фейри у пьяных охотников и полоумной старухи, и повторяла одно имя: Бран. Вожак стаи. Серебряные глаза, чёрные волосы. Я шла убивать его, когда Пляска Гончих Псов наконец началась.

Он поймал меня в три секунды и отпустил живой — забрал нож, назвал птичкой и сказал, что не убивал мою мать. Фейри не лгут. Если это правда, я посвятила семь лет ненависти не тому лицу, а настоящий убийца всё ещё ходит по земле. Я хочу знать правду, даже если она разнесёт вдребезги всё, что я строила.