Медаль за армейский рукопашный бой на шее, кураж после трех побед подряд, а впереди — темная подворотня, женский крик и пятеро пьяных уродов. Как тут не почувствовать себя героем? Вот только геройство обошлось дорого: нож в бок, кастет по затылку, арматура по ребрам, и вот уже двадцатидвухлетний чемпион, захлебываясь собственной кровью, понимает, что умирает в грязном переулке по собственной глупости.

А потом он открывает глаза. Целый, невредимый, без единого шрама — но в полной темноте, на холодном камне, в запертом склепе, где стоит статуя воина в доспехах. Дверь не поддается, вокруг ни звука, и только чей-то тихий смех раздается за спиной. А потом пол уходит из-под ног, и ледяная жижа затягивает с головой, и кто-то вкрадчиво обещает: «Ты мне нужен живым». Вот только жив ли он вообще?