Осень 1865 года. Форт-Смит, Арканзас. Я сижу на веранде, попиваю «чай» из чайника и читаю «Сайентифик Америкен». Вокруг — тишь да благодать: телеграфная контора на четырех сотрудников, вентилятор собственного изобретения и патент на него, который вот-вот можно будет продать. Но вдруг по улице начинают прогуливаться двое незнакомцев. Смотрят они не на салун и не на прохожих, а на наш дом. Изучают подступы, запоминают лица. А потом выясняется: интересовались они не домом, а людьми. Нашей командой.

Фамилия у приезжих — Такманы. И когда наш монтер Фокс возвращается из поездки, он, не сказав ни слова, хладнокровно расстреливает обоих прямо на пристани, средь бела дня. Теперь Фокс в гарнизонной тюрьме, ему грозит военный суд, а вокруг толпа собирается линчевать «бушвакера». Его рассказ о том, почему он стрелял, вскрывает старую кровную вражду — и я начинаю понимать, что это только начало. Осталось вытащить парня из-под расстрела, пока его не повесили раньше, чем приговор будет вынесен.