Очнуться в родном городе после того, как тебя вышвырнули из магического мира, — это полбеды. Хуже, когда вместо привычных многоэтажек вокруг — выжженные развалины, вместо реки — море, а на сканере ни одной живой души. Кажется, я пропустил конец света. Пока отлёживался в грязи, мир успел сгореть в ядерной войне, и теперь это не город, а сплошной могильник.

Хорошо, что магия осталась со мной. Плохо, что её запасы тают, а тело — старое, немощное, будто чужой костюм с чужого плеча. Приходится выживать: откапывать консервы, таскать на горбу лодку и обходить стороной места, откуда торчат обломки военных частей. А ещё — думать, что делать дальше. На востоке, говорят, есть свои. Но до них ещё добраться надо.