Я очнулся на камнях чужого города без единого воспоминания о себе. Четырнадцать лет, пустая голова, рваная одежда — и гитара, единственная ниточка к прошлому, которую тут же отняли уличные босяки. А потом появились орки-работорговцы, и мир сузился до размера вонючей камеры, где гоблины обещали добраться до меня ночью. Я не знаю, кто я. Я не помню даже собственного имени. Но я точно знаю одно: сдохнуть здесь я им не дам.

В ту ночь в камеру ворвался кто-то, кто превратил всех в кровавое месиво. Я выжил, спрятавшись под скамьёй, придавленный трупами своих мучителей. Теперь у меня есть ключи от этой тюрьмы, за спиной — труп охранника, а снаружи — замок, кишащий солдатами, колдунами и тварями из чистого дыма, которые ищут запах живой крови. Меня.