Проснулся я на мокром асфальте в Нью-Йорке. Дождь, кровь, сломанные ребра и трое мужиков, которые обсуждают, как бы меня по-тихому закопать. Память стерта подчистую, но руки сами тянутся к пистолету, а тело вспоминает, как стрелять. Три выстрела — и я стою над трупами, понятия не имея, кто я такой и почему чувствую себя в чужой шкуре.

В больнице мне сообщают, что я — Дэвид Хейл, наркоман без гроша за душой, и у меня счет на двадцать тысяч долларов за лечение. А еще у меня в голове поселилась «Система развития», которая позволяет качать характеристики, покупать навыки и забирать в инвентарь все, что угодно. Вплоть до целого банкомата, что я и делаю, когда понимаю, что платить нечем....