Ночная смена в третьем отряде столичной стражи — это когда ты уговариваешь свалиться с люстры полоумную драконицу, ловишь отголоски темных чар и мечтаешь только об одном: добраться до подушки. Я, Санни, ритуалистка, к такому привыкла. Но не к тому, что в наш отряд, который охотится на похитителя мет у фениксов, вольется белобрысый некромант из-за Хребта.

Сьер Эйслинг — десятый уровень дара, наглая ухмылка и полное отсутствие такта. Он с ходу заявляет, что мои выводы о Печати неверны, что мы ищем не темного, а наемника, и что он знает, как того поймать. А я, вместо того чтобы выспаться, просыпаюсь в его кровати, прижавшись к его груди, и понимаю: этот темный — проблема посерьезнее пропавших мет.