Билет на самолет так и остался в кармане старой куртки. Вместо Сочи — пробуждение в чужом теле, в глухом лесу, без одежды и памяти о том, как сюда попал. Последнее, что помню — падающий столб. Очнулся молодым, здоровым, без шрамов и очков, но с инстинктами подполковника спецназа, которые здесь, похоже, пригодятся больше, чем диплом штабного планировщика.

Вепсы приняли, отогрели, накормили. Но зимой к ним пожаловал мытник Белозерского князя — собирать недоимки. Разговор пошел не по-хорошему, и пришлось решать вопрос радикально. Теперь на мне три трупа, сожженный санный поезд и дорога к волхву, который, по слухам, умеет видеть, зачем чужаки приходят в этот мир. Осталось узнать, нужен ли я ему — или этому миру.