Голова раскалывается, под ребрами чужие сапоги, а руки — не мои. Я, Коготь, убийца и наемник, который загнал себя в Земли Древних, очнулся в теле какого-то сопляка. И первое, что этот сопляк делает, — режет горло верзиле осколком бутылки в придорожной таверне. Местные зовут меня Дареком Мрачным, главой клана некромантов. Звучит грозно, только вот клан этот — тридцать человек по бумагам, а по факту два пьяных родственника и разваливающийся особняк в нищем квартале.

Стражники ведут меня в тюрьму, но вместо рудников — извинения и карета до дома. Оказывается, дворянину можно убивать тех, кто посмел поднять на него руку. Я дворянин. И я глава клана. В моей груди — средоточие магии, которое в четыре раза больше, чем у моих родичей. Они считают это чудом. Я знаю: это цена за перенос сознания через портал Древних. Теперь я здесь, и я не собираюсь прозябать. Этот клан станет моим. И горе тем, кто встанет на пути.