Я умер в номере дешевого отеля на Пхукете, а очнулся на скамейке в полицейской раздевалке, в теле двадцатитрехлетнего юнкера с магическим даром. Память нового владельца тела услужливо подкидывает факты: я — Александр Даурский, отпрыск обедневшего баронского рода с тотемом-ежом, служу в спецотделе моторизованной жандармерии при столичном ГУВД. Сегодня же я умудрился оштрафовать дочь министра, фрейлину самой царевны, и завтра на планерке мне за это прилетит.

Но это всё потом. Сейчас ночная смена, я сижу в патрульном «Руссо-Балте» между штабс-лейтенантом Акуловой, у которой явно чешутся кулаки, и милой Юноной, моей подругой по академии. Мы едем на сигнал тревоги — склад с дефицитными магическими полуфабрикатами, вероятно, грабят. Дар у меня слабый, экипировка хреновая, мир чужой и враждебный. Но хуже всего — ощущение, что я — не я, и если это заметят, мне конец.