Сутки назад я ехал по Кутузовскому, радуясь возвращению в Москву, а теперь лежу пристегнутый к больничной койке и читаю собственное свидетельство о смерти. Авария на путепроводе, двести сорок один километр в час у мотоциклистов, чиновник, вылетевший из перевернутого седана, — и вот я уже не Евгений Кирсанов, а кандидат в рыцари-паладины организации «Основание Святого Завета».

Выбор простой: либо меня находят родственники погибших и точечно закапывают, либо я соглашаюсь на их условия. Согласился. Безымянный директор обещал вытащить сестру из психиатрической лечебницы и вернуть племянниц из приюта — взамен я отправляюсь внедряться в мир демонов, где люди живут рабами под куполами. Очнулся в капсуле с гелем, а руки — не мои. Молодые, жилистые, забитые татуировками до локтей. Судя по всему, мое тело им не понадобилось, и теперь придется разбираться, кто я такой, почему в зеркале отражается незнакомец и какого демона от меня хотят те, кто меня воскресил.